“死了？”小赵的心一下子沉了下去，线索似乎又要断了。 老马却似乎并不意外，只是又摸出一根烟叼在嘴上，没点。“老周师傅…他有没有徒弟？或者家人？谁可能还留着他的手艺，或者…他以前的东西？” 佝偻的老店主慢吞吞地摇了摇头，目光又落回手里的活计，镊子尖小心地夹起一根细如发丝的游丝。“徒弟？没听说。他那脾气，独得很。至于家里人…” 他顿了顿，似乎在浑浊的记忆里打捞。“好像有个闺女。以前偶尔来送饭，安安静静的一个小姑娘。后来…老周死了，就没见过了。也不知道现在在哪儿喽。” “叫什么名字？大概多大？”老马追问，声音压低了些。 老店主抬起眼皮，浑浊的眼睛看了老马一眼，又垂下。“名字？谁记得…好像叫小薇？周薇？岁数么…老周死的时候，她好像…刚上大学？还是高中毕业？记不清喽。” 二十年，一个可能继承了父亲某些东西的女儿。老马把烟从嘴上拿下来，捏在手里。这条看似断了的线，似乎又颤巍巍地续上了一丝微光。
“死了？”
小赵脱口而出，声音里带着难以掩饰的失望，心一下子沉到了底。刚摸到一点边，热气还没焐热，线索就这么硬生生断在了二十年前？这怎么查？
老马却似乎并不意外，脸上的皱纹像是又深了几分。他只是习惯性地又摸出一根皱巴巴的烟叼在干裂的嘴唇上，并没有点燃。他往前凑了凑，半个身子几乎趴在那满是油污和划痕的玻璃柜台上，声音放得更缓，带着一种老熟人之间才有的絮叨劲儿。
“老周师傅…他那样好的手艺，就没带个徒弟？或者家里人？总得有个传人吧？再不济，他以前干活用的那些家伙什，刻坏的字模、草图什么的，总得有人收着吧？”
佝偻着背的老店主动作没停，慢吞吞地摇了摇头，单眼放大镜的镜片反射着工作台上那盏小灯昏黄的光。他用镊子尖极其小心地从一堆细微零件里夹起一根细如发丝、几乎看不清的游丝，对准某个轴眼。
“徒弟？”他沙哑地重复了一遍，带着点嗤笑的鼻音，“没听说。老周那人，手艺是没得说，可脾气也独得很。嫌别人笨，嫌别人脏了他的台子，宁肯自己累死也不愿意教。闷葫芦一个。”
镊子尖轻微调整着角度。
“至于家里人…”他顿了顿，手上的动作慢了半拍，似乎在那些被机油和时光模糊了的记忆里费力打捞着什么。“好像…是有个闺女。”
小赵猛地抬起头，眼睛亮了。
老店主似乎没注意到他的反应，继续慢悠悠地说，声音平淡得像在叙述天气：“挺早以前了，偶尔中午会来给他送饭，用那个铝饭盒。安安静静的一个小姑娘，扎个马尾辫，放下饭盒就走，也不多话，怕打扰她爹干活。”
“后来呢？”小赵忍不住追问，声音有点急。
“后来？”老店主终于把那根游丝安放到位，松了口气般，抬起眼皮，浑浊的目光越过镜片看了小赵一眼，又垂下去，拿起另一个零件，“老周死了，铺子关了，就没再见过了。谁知道现在在哪儿喽。这世道，变化快啊。”
“老哥，”老马把烟从嘴上拿下来，捏在粗糙的手指间，身体压得更低，声音压得更沉，“帮帮忙，再仔细想想。那闺女，叫什么名字？大概多大年纪？哪怕一点点也行。”
老店主沉默了一会儿，店里只有钟摆规律的滴答声。他拿起一块软布，慢慢擦拭着手中的零件。
“名字…”他皱起眉头，额头的皱纹深得能夹住蚊子，“谁还记得清…太久了。好像…叫小薇？周薇？还是周小薇？记不准喽。”
他停下手，抬头望了望积满灰尘的天花板，像是在那里寻找答案。“岁数么…老周走的时候，那姑娘好像…刚上大学？或者…高中刚毕业？哎，真记不清了，二十年了…”
二十年。一个可能亲眼见过父亲工作、甚至可能无意中继承了什么习惯、或者保存着父亲遗物的女儿。周薇，或者周小薇。
老马慢慢直起身，把手里那根没点的烟小心地放回烟盒。这条看似已经断在二十年前的线，就在这间充满尘埃和机油味的老钟表铺里，似乎又颤巍巍地续上了一丝极其微弱的、却不容忽视的光亮。
“谢了，老哥。”老马拍了拍柜台，语气恢复了平常，“你这块老招牌，倒不了。”
老店主没什么反应，已经重新埋首于那枚古老的机芯，仿佛刚才的对话从未发生。
老马给小赵使了个眼色，两人一前一后，再次钻出这间几乎被时间遗忘的铺子，重新投入外面嘈杂的老街。阳光刺眼，与店内的昏暗恍如隔世。
“马哥，我们现在？”小赵急切地问，手里紧紧攥着手机，仿佛那里面已经存下了周薇的电话号码。
“回去。”老马言简意赅，脚步加快，“查所有叫周薇、周小薇，年龄在三十五到四十岁左右，父亲名叫周为民，且二十年前死于肺癌的女性。筛一遍，总能捞出几个来。”
那条微光，必须抓住。